martes, 17 de septiembre de 2019

EN TU MANANTE HOYO






Hace un par de meses publiqué el noveno acto de Río, uno de los tres poemas del libro que tengo en proceso de edición: Los argumentos del tránsito. Hoy publico el primer acto de Rueda, su segundo poema, con la intención de seguir predisponiendo (a favor del libro, espero) a quienes me leen aquí.

En tanto el libro transita su Adviento y apunta a su Pascua (¿soy demasiado optimista?), vaya este segundo ensayo de mi lengua pregonera en pos de vuestra complicidad.   



                                             I

                                    …vuélvete, Muerte. Y
                                    se volvió, quevediano cadáver casi, para
                                    golpear el gong con su muleta y anunciarse
                                    vulnerable. Miente la Negrona, lo sé, pero
                                    se tambalea para la obertura
                                    del poema garañón que la suspende. La
                                    poesía avisa: Ni su Majestad aguanta
                                    mi embestida. Impongo tu presencia y la
                                    descentro. Cómo debe odiarte la muy
                                    terca. La leche que surtes y derramas
                                    en mi cóncavo nadir, la desespera. La
                                    Muerte sólo puede a quienes beben
                                    de su teta la pócima blanquísima: encendidos
                                    animales que pululan, sobrecargados de
                                    biológicas anécdotas. Pero tu leche es
                                    negra. Mejunje prebiótico, uranio, ideal
                                    para un Proteo demente que pasta en las
                                    honduras, no en las cimas. ¿Con qué
                                    sustancia-hembra me sostienes
                                    locamente increpando a la Señora? No
                                    contestes urgida. Gotea la
                                    respuesta. Viviremos mientras viva la
                                    pregunta. En la pústula mortal del
                                    Universo, sólo se apiñan los amores
                                    doctos. Nosotros no sabemos. No
                                    queremos saber. No cabemos enteros en
                                    el infecto grano. De la nada girovagamos
                                    el tracto nutritivo: Tú manas. Yo bebo, te
                                    poetizo y alzo. Cuántas muertes habremos
                                    evitado. Cuántas veces (negro frente a
                                    negro) abriste las piernas contra las
                                    amígdalas de la Gran Garganta. Cuántas
                                    acodalaste su túnel, derramaste a sus
                                    puertas tus fluidos, polinizaste su
                                    úvula... Adelante. Inunda sin cesar
                                    mis fuentes. Déjame rehacerte
                                    poema. Humedécete. Dame tu milagroso
                                    pezón. Su aureola suplante el óbolo
                                    que raudo validaría el desdentado, el
                                    de los remos de apariencia calma. Mira
                                    cómo se dice mortal la Señorona, cómo
                                    da tumbos, cómo disimula para que
                                    confiemos, cejemos, apartemos la
                                    vista, icemos velas… Cuidado. Sigamos
                                    royendo su mancuerna. Entreguémosle, sólo,
                                    desmemoriada fibra. No sé del todo
                                    qué das, pero sigue. Dame. Deja que lo
                                    vean, por qué no, esos perversos. Que
                                    se masturbe Pan. Que Dioniso se haga
                                    penetrar por un rebaño mutante. Que
                                    Apolo ladee el moño y equivoque las
                                    notas. Que enfríen a Caronte. Que
                                    tiemble el viejo cuervo sobre la ardiente
                                    joroba, ante la sed que persevera, se
                                    demora, en tu manante hoyo.


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