miércoles, 8 de enero de 2020

ENTRE TORRES Y ESCOMBROS








Amigos, después de dos meses de parada, regreso a este espacio donde quiero imaginar que os encontraré de vez en cuando. Creedme que valoro muchísimo esa perspectiva: la de vuestra hipotética complicidad, quiero decir. Si un año más sucede que os propongo algunas pausas interesadas, esto es: que os demoréis aquí para cavilar y/o disfrutar a partir de un tema que, tanto para vosotros como para mí, merezca cavilación y/o prometa goce; si un año más, digo, damos juntos en la tecla buena, me seguiré considerando un afortunado. No os cuento. No es vuestro número lo que alimenta mi vilo. Es esa posible diana, que en cada uno de vosotros (uno a uno), y en mí mismo, vislumbro: la inquietud compartida.

Como cada año (uno más / ¿un regalo? / ¿hasta cuándo?), durante mi retiro fui capaz de escribir un poema largo y una novela corta. Regreso a mi cita con vosotros (contigo, lector-uno que espero no sé dónde, multiplicado por ti mismo) con el primer acto de ese poema recientísimo, que dediqué a Dante. Ojalá os guste (te guste). ¡Feliz 2020!




                                ENTRE TORRES Y ESCOMBROS


                                Como espigas de
                                piedra (hojas y flores ocultas, atentas al
                                campaneo en el umbral, todavía, de la
                                máquina-reloj) las torres laicas, también
                                vigías de feroz ventalle, irritan, empinan
                                el alzado frailuno de la delfín de Roma: la
                                nieta (una más) medio griega, medio
                                persa, medio fenicia, medio romana de
                                Ausonia. Florencia, quinto elemento dijo
                                el octavo Bonifacio. La Toscana rehija. Sus
                                caballis barban. Puede que intuyan
                                reencarnación. Vuelan sobrepujando la
                                chatura villana en pos de ciudad, de
                                nación, ¿de reino? ¿Reino de Dios, del
                                hijo de Dios? …A la nona de un día de
                                mayo, después de que tres veces trian-
                                gularan los argumentos (ah, el tres: raíz
                                de nueve, cómo trajina para indicar la
                                raja de la mazmorra) a los pies de Santa
                                Margarita (no tumba todavía de Bice
                                Portinari, que connacía; no hucha empu-
                                tecida por los guiris) el esperado descen-
                                diente de Cacciaguida (lo que dicta La
                                comedia, a misa): una criatura prognata,
                                fea, ¿epiléptica?; llegó para musicar el
                                Almagesto, en tanto se habilitaba la vía
                                copérnica. Llegó para renovar… (Todo
                                parto necesita audacia. Toda mañana es, en
                                cierta medida, insensata). Europa /
                                cristiandad / luz / resol / lengua… Dante.
                                Entre torres y escombros (demasiado Uberti /
                                Cerchi / Donati… demasiado Clemente /
                                Felipe) el nacido se acoge, se aferra al
                                viejo edicto de Caracalla… enroma. Roma,
                                pero primero Florencia; las calles oscuras,
                                escombradas de Florencia. Piedras más o
                                menos alemanas, más o menos italianas, que
                                suben y bajan los andamios al son de
                                Las Decretales, mientras en Francia con-
                                trolan (¡hélas!) las apuestas. Primero juego
                                y plaza. Y letra: letra sub ferula. Y or-
                                fandad. Y prima revelación: ah, Bice
                                (Beatriz), esa niña que sueña en la torre
                                vecina… Entre las torres, pasarelas. Bajo
                                las pasarelas prohibidas, piedras. Entre
                                las piedras amontonadas, sueños. …El
                                magnate puja. El noble resiste. El niño
                                sueña. A su manera. Es un florentino: ni
                                agua, ni fuego, ni aire, ni tierra. Sueña
                                en corto como florentino, a cubierto de
                                la materia; y en largo despierta como
                                romano (entiéndase hijo del mundo) como
                                cristiano (entiéndase hermano del hijo del
                                Padre) a cubierto de la intrascendencia, bajo
                                el manto real de todas las techumbres. …La
                                mano de Dios sale de las nubes. Pulsa
                                su forma mentis. ¡Gracia! ¡Hosanna! Le
                                asigna un alma entera: animal / intelectual /
                                divina; predispuesta a la areté: reza /
                                trabaja / combate. Tres operaciones del
                                alma. Tres actividades del hombre. Tres
                                caras tiene el demonio, que dopado
                                aparece en escena. ¿Gambito divino? Un
                                leopardo, un león y una loba, acechan
                                en los escombros. No van solos. No van
                                sueltos. Alguien que habla en latín los con-
                                trola. ¿Los controla? Los mantiene sujetos,
                                olisqueando en la escombrera. ¡Cuidado!
                                De casa de Folco sale Beatriz; de casa de
                                Alighiero, Dante. Nueve años tienen
                                ambos. Ambos bautizados en San Gio-
                                vanni. Ambos, soñadores de torre. Ambos
                                predestinados a imaginar una montaña
                                de seda, donde sólo había… ¡Zas! Beatriz:
                                luz / alcanfor / azagaya… hierofanía. Y él
                                (cadena perpetua) a combatir el taeduim
                                vitae calculando la geometría de un
                                beso. Cartilla. Cartilla. Recordad: letra
                                sub férula. ¿Niñez en el Medioevo?
                                Nueve años de estudio para lograr com-
                                prender el próximo encuentro, para que
                                la razón poética pueda cobrar su presa, y
                                de nuevo a la nona de un día de mayo, Beatriz
                                lo mire, ¡Dios!, lo salude. Letra. Letra ad-
                                ministrada por mendicantes. …El Panteón
                                de Agripa se ha convertido en iglesia, en
                                templo, quiero decir, de Cristo. Dante se
                                vierte a sí mismo por el óculo impuro que
                                Tomás acrisola en Paris, esa invención
                                carolingia que el Magno Alberto arrebata
                                a la barbarie noruega, a la avidez de Nemrod. …Ya
                                estaba el sol disparando el día. En los
                                salones de la historia, por sus ventanales
                                góticos, penetraba la bala sin afectar al
                                vidrio negociador de luz. La luz, esa luz
                                dilecta (ni cirio ni antorcha: pura helio-
                                descarga hecha por El Luminar con su máuser
                                preferida) impactaría… no impactaría, impactó,
                                en la sesera del niño: matemático Casandro
                                a quien fulmina el amor.


           

2 comentarios:

  1. qué bueno, Jorge, me calientas el alma con tu poesîa, abrazo grande, contenta siempre de tu regreso.

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  2. Gracias, poeta, muchas gracias. Mira, tú hablando de calentamiento, mientras acabo de recibir una tarjeta de fin año de otro poeta y amigo (Fernando del Val) que dice:

    Destrucción, luz y calor
    Luz y calor
    Luz.

    Qué bueno... Eso: mucha luz. Y besos.


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