OTRA VEZ, BIENVENIDOS

Inicio el séptimo curso de mi cuaderno digital. Lo hago con la esperanza de que quienes me leen aquí de vez en cuando, dilaten su paciencia y su generosidad para conmigo. No sé si podré compensarlos, pero créanme, lo intentaré. Sé que no siempre voy con el tempo de los tiempos. Pido perdón por el crónico desajuste. Sólo espero que quienes decidan demorarse en alguna de estas anacrónicas pausas, reciban algo a cambio; aunque sea una idea peregrina que les sirva para soportar estoicamente la insolencia de los corredores. Ah, ¿cuántas veces harán ellos los cien metros planos, durante los quince minutos que ustedes se detengan aquí? En fin, mientras los sprinters aceleran de un lado para otro, los invito a ignorarlos, incluso a dispensarlos. Y para que lo hagan sin remordimientos, les propongo, con Althusser, esta reflexión: como no existe ninguna lectura inocente, digamos entonces de qué lectura somos culpables. Espero que leerme no los lleve al psiquiatra, como sí que llevaron sus lecturas al marxista argelino.  

Regreso de mi encierro anual con las manos llenas. No puedo vaciarlas aquí de momento, pero quiero corresponder a su complicidad con una pequeña muestra del trabajo realizado a finales de 2016: el primer acto del libro de poemas que acabo de escribir. Sean todos, otra vez, bienvenidos.

                         I

Donde fornican el áspid y el gorgojo.

Constelado tremedal. Atravesada

la gatera del firmamento: gemación. Trallazo

de Dios en las espaldas del cero. Y a la vez,

soplo que generoso nombra,

numera… La prole del gusano rampa

ante la casi-rosa. Aroma. Viveza. Ración

de cuerpo para el blando operario

que sólo caga tafetán si come tierra. Tierra

en flor… ¿A qué mundo te abres, muchacho,

entre divinas echaduras? ¿A qué

errancia sometido llegas?

(Toda imagen que formaliza es errante)

¿A dónde te asomas, si no al poema

que dé fe de tu arribo, tu trecho, tu salida?

Colócate la sombra y ándalo. Orienta

el ojo norte al vellocino. Clava

el ojo sur al cordobán. En tu órbita,

el levante y el poniente, ojos en elíptica patrulla

que desorbiten cuando lo demande

                                               el asimétrico relato.

Estamos al tanto, pero llegas solo.

Somos la comparsa de tu soledad: Algazara

que fecunda la semilla palabrera: agobio / mareo /

agitación / Amor. Colócate la sombra. Enfoca.

El horizonte huye, lo sé. El poema es apenas

(todavía) un trazo sordo de sangre, lo sé.

Aun así, navégalo. El costurón te guíe.

Poema como río que nace de un otero,

que va sin corrección probable. Perenne

sorteo del reposo para último solaz

de la gusanería. Poema que va… y lleva.

…La mañana se baña en tu cauce.

El botón que abrió en el tremedal

donde fornican el áspid y el gorgojo,

ya navega la arteria de su raza. Flor y sangre.

Rojiroja singladura hacia un destino de sal

(la geografía del final es blanca)

que no temen los botones mañaneros.

Corriente. Apenas corriente y prontitud

en el recial que colma tu apetito. La ribera

todavía no es ribera: pantalla que potencia

las notas de tu caramillo. Las piedras

todavía no son piedras: montículos de golosinas

que esplenden a tu paso.

El azul, un elusivo y tentador confín.

El verde, un coro costanero

que de momento oculta su vocación caduca.

El dorado, la drusa amelcochada

sobre una red de obstáculos que apetece.

…Tu caramillo resuena. No hay fondo

si la mañana se derrama extensa, todo

superficie ella, y los cuatro ojos integran

la prestantísima imagen de tu Luminar.

Vas y ves. No piensas. (Pensar es tener

ojos enfermos). No puedes pensar

en los albores del húmedo periplo. Flotas

en un agua discursiva que sin embargo

apenas te presenta la humedad.

Ni fondo, ni cielo, ni homilía.

No te hundes. No te empinas. Flotas.

Te llevan. Vas… Ya se vislumbra

el primer accidente: Una multitud

de pequeñísimas sombras, se codea con otra

de pequeñísimas luces. Ambas

palpitan sobre el agua apurada. Anuncian

la primera curva: Colina. Meandro

que te enfrenta a la primera frontera: Orilla

argumentada por el primer palenque.

Ahí estamos. Batimos palmas.

A tu través el río cumple su promesa.

En tu baño humaniza la paradoja.

No es el mismo, pero igual nos habla:

―Quien navega, va solo, sí, mas

debe validar en cada posta

el tolerado sinsentido de su viaje. Tú

no piensas. (Tienes los ojos sanos.) No

sabes que pensamos (nosotros, los cegatos). Sólo

ves que te aclamamos. En ti nos aplaudimos

para inflamar el reflejo resonante.

La curva es rápida, pero te regala la imagen

del entusiasta público. El río tal vez sea

la inundada pista de un circo. No.

Tú no piensas. El río se horizonta. No

cierra. No se detiene. A la mera humedad añade

un calor orillero. Nada más. Tu Luminar

rehace la perspectiva: Velocidad y fuga.

Naciste en tierra de víboras y picudos.

Habrá tiempo de pagarlo. Ahora no. Ahora río.

Corriente y caramillo. La prole del gusano

se relame. Su excitada glotis dispara

un aroma que no hueles. (Ves y vas.)

No debes temer mientras corra lo húmedo,

te lleve, te sostenga al margen del reposo

donde el pensamiento envera.

Crees que no estás solo, pero no cavilas.

Tu llanto es signo de la gemación. Sí, el público

debe enterarse: ―Cuando un botón estalle,

por favor, corred al río. Aplaudid, aplaudid

apostados en su primer accidente.