miércoles, 24 de noviembre de 2021

ADIÓS, 2021



La luz, recién hecha, atraviesa tus

ojos, impacta en los míos, me habla

(ya habla, tan bebé ella) de cosas

que no entiendo. Por ejemplo: qué

hoja trebolada, en qué otoño, de

qué árbol de Queens manumisa, con-

viene a un corazón hipnótico para

prolongar su curso. O qué cervatillo,

de qué bosque de Ellenville huido, en

qué bosque de Ellenville hallado, a

qué salto bestial predispuesto, con-

viene al dicho corazón para estre-

llarse. Estrellarse, digo, contra un cielo

blanco. La luz recién hecha, Óliver, a

ti, de qué te habla, a ver.      ¿Acaso

también de este hombre, foco de

sombra (mírame, hijo, mírame) que

tus ojos emancipan de sí?



6 comentarios:

  1. Especial. Conmovedor. Gracias, amigo.

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    1. Gracias, a ti, amigo. Intuyo tu nombre y corro con tu discreción. Te abrazo.

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  2. Bienvenido de ese viaje ,que destila en tu poema toda tu recatada pasión por ese angelito.el treinta nos vemos.

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    1. Ah, qué responsabilidad: provocar el estremecimiento de la reina. Me pongo a sus pies, Majestad. Y la beso.

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